trataron de herrarle y cerró las tijeras
no fue a cal y canto, quedaba la punta de untar las
heridas.
sirvieron de lienzo las horas perdidas,
es el antojo del ojo que ve
cómo muere solo a través de la misma mirilla
de la misma puerta que quiere romper,
es una mano intentando coger
del amor algún pedazo y los tacones en la nuca de la
vida
No he muerto, mas de uno asi lo quedria, solo estoy en un letargo que espero algun dia dejar atrás.
Ahora entiendo la frase de mi tito … “misantropia, bonita palabra”.
